Не нужен мне ваш допинг - бромантан!

Я баб люблю и водку пью, братан

Надо признать, что в этот раз Дормидонт Народный, наш поэт от сохи, сел писать стишки без всякого вдохновения. И на то были свои причины. Человек творческий - поэт, скажем, или футболист вроде несчастного Егора Титова, отлученного от игры на год, - он ведь не машина. А голы забивать надо регулярно: иначе болельщики забудут и тренер найдет себе другого. В спорте ипохондрию лечат, как известно, допингом. Хватанут бромтротилметангексина - и ну золотые медали выигрывать! Поэты же просто пьют или девушек любят - от этого у них бывает творческий взлет. Так что лавры у Пушкина надо по-хорошему отобрать и на год лишить права кропать вирши: если б не Керн да не пунша пламень голубой - фиг бы у него без допинга так складно выходило! Поскольку на данный момент у Дормидонта с Керн полный творческий раскосяк, то махнул он по дороге стакан крымского пуншеобразного вина, вдохнул пыль с рукава и давай строчить как пулеметчик...

Я Обломов полный по природе,
И когда б не тучный гонорар,
Ни за что бы вам поэт народный
Не раскрыл свой нежный, светлый дар!

Он лежал бы, пиво потребляя
И деря ростовского леща,
Не творя, а тихо так икая,
Полный сонной неги и борща.

Плюс немаловажно восхищенье
Тех, кому свою доверил глубь,
Чтоб в глазах читалось всепрощенье,
И восторг у приоткрытых губ.

Ведь поэт - он как? Летит над миром,
Что не так - окно, петля, курок...
Быть на час перестаешь кумиром -
И уже могила между строк.

И любовь... Она всего, подлюка,
Вышеперечисленного злей:
Без ее волнующего звука
Нету вдохновенья - хоть убей!

Что осталось? Водка да мартини,
Самогонка, виски, анаша...
Этот допинг подстегнет скотину,
Но потом отвалится душа...

Нет, гораздо проще футболистам:
Съел таблетку, выпил порошок -
И пошел чесать во поле чистом,
Всех уэльсцев повергая в шок!
Там забил - и близко божье царство,
Заглотнул - и снова гул в крови,
А поэтам - этим нет лекарства,
Кроме денег, водки и любви!